Mala compañía del alma crepuscular.

Se está apagando la noche.

Alguien rasga el cielo, casi mudamente, sobre los ojos de la ciudad dormida.

Y los fantasmas lloran, mojando las sábanas, ahogando los silencios, urdiendo fines, royendo las ilusiones sin forma, ni peso, ni sentido.

Está entrando como un hilo de escarcha el frío por la rendija de los sueños, la espalda desnuda, los latidos muriéndose en la boca con desplante tierno, como de cadáver sin infiernos que sufrir.

Y aquí viene la sed de soledad; esa que no se traga, que no se acepta cuando está y se lleva los colores muertos. Esa que reniega de los amaneceres o los pinta con una gracia más triste y más pesada.

Aquí trae sus compases de trompeta, de fuego mudo y rasgos en distorsión. Aquí adivina los respiros que se funden en los segundos y en la desesperación de la oscuridad.

Aquí la soledad abruma y se resiste a la marcha de los huesos cansados.
Nos concede ceguera, nos hace de miedo.