"Quería ser escritor, solo eso. Escribir acerca de todo. De todo lo que pasa en un momento, del aspecto de las flores mientras las llevabas entre tus brazos, de esta toalla, de su olor, de su textura. De nuestros sentimientos y los tuyos y los míos. La historia que hay detrás de lo que habíamos sido. De todo lo que existe. De este mundo tan enrevesado, tan enrevesado y confuso.
Y fracasé. Fracasé. Empieces como empieces acabas siendo menos de lo que esperabas. Puro orgullo de mierda y estupidez.
Lo queremos todo, ¿verdad?"
2 comentarios:
Siempre me alegra pasar por aquí y descubrir que estás viva. Cada vez que leo algo tuyo, la distancia se vuelca a la nada y pareces estar cerca, quizá tanto como alguna vez lo estuviste.
Saludos.
No vale la pena morir con esperanzas, ni vivir reparando constantemente cosas que se rompen una y otra vez. Al fin y al cabo las palabras nunca serán suficientes para abarcar lo que se quiere, menos lo serán para lo que se deprecia. Tal vez, ni siquiera baste la sinceridad de los ojos. Tal vez nada sea suficiente, jamás.
[malgastando mi tiempo en la red, me topé con un enlace que traía a este sitio y descubrí estúpidamente que se trataba del antiguo Vino de espectros, ahora bajo otro nombre. espero que esta visita no cause el mismo efecto que la de la última vez.
cuídate]
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