Gnossienne.

"(...) La existencia está en otra parte"

Manifiesto Surrealista, André Bretón.

¿Que si me queda algo? Me queda, sí, aun queda. Todavía distingo ese beso nocturno consolando la ausencia del día, la esquina remota de la infancia, la congoja oprimiéndome el pecho cuando tu mano soltaba la mía, la tecla resonando por sí misma y el polvo que no barrí de mi habitación oscura. El eco de las risas sumándose al silencio, los veleros de hojas flotando sobre el agua turbia. Pero no me basta; reclamo más, porque hay algo que tira dentro y que me obliga a abarcarlo todo y abandonarlo más allá. Te reclamo a ti, aunque ya no sepa quién eres o quién fuiste, te reclamo porque no eres mía y porque el pulso ha sabido agolparse en mis muñecas y en la tierra y en el pasado de mi memoria. ¿Qué más? Las olas haciendo bailar a los barcos roñosos en el puerto, a mí misma estupefacta, a sus ojos absortos en la vida, me queda. Y sin embargo no es suficiente. La contemplación del mundo no me basta para aplacar esta expectante emoción. Quiero devorarlo todo, engullir los monumentos y regurgitarlos como sobras. Me quiero viva, amor. Aunque la sangre me haga daño y la narcolepsia porfíe sin querer irse. Me quiero lejos de ti porque no te quiero en lo más mínimo. Me quiero donde no quede nada, ni vestigios, ni gente, ni siquiera destrucción. Donde no quedes tú, ni ese pasadizo temible de la memoria; donde no sepa recordar lo que soñé para nosotros alguna vez. Y así, de esa única forma, ver la existencia; matarme para darme a luz.

Pero en el fondo sé que nunca me recuperaré; que estas voces han logrado penetrar dentro porque me necesitan tanto como yo a ellas. Porque me han hecho y sin ellas desintegraría mi memoria, mis deseos, mi dolor recóndito e infantil. Anularía los años de vida que han sido muerte y amor por igual. ¿Qué sentido hay? ¿Qué razón existe para luchar contra esto? Las oigo como me oigo a mí misma: clara y brumosamente, en trance, en un sueño, como buscando la fuga de un laberinto que jamás, jamás, la ha tenido.

Si supiera de lo que mi dolor es capaz.

Memento de los amantes.

" (...) Quería escribir sobre todo,
sobre la vida que tenemos y
las vidas que hubiéramos podido tener.
Quería escribir sobre todas las formas posibles de morir."

Virginia Woolf.

Escrito a la película The hours.

No hay más amor. El verdadero amor se resume y se disgrega en ese mundo de fragmentos; fragmentos de ellas, de ellos, de mí. De la consolidación de promesas e intentos y agonías que respiramos alguna vez, en algún lugar del tiempo. 

Llegan las horas, otra vez. Revuelven mi memoria y la engullen como una presa que pide ser devorada. Y se vuelve imposible querer del todo cuando hay tantas palabras aprisionándose junto a distintas sonrisas aquí adentro. Tantos amaneceres llenados con la primera imagen tuya del día, que no es tuya, sino de muchos. Son las horas vividas y vívidas que hay en mí. Sus abrazos, mi necesitar desesperado y sin rumbo, sus palabras dirigidas a nadie que yo soy y la respuesta de mi mano quejumbrosa que se entrega enajenada.

Hay demasiado que lloran mis lágrimas. Demasiadas miradas profundas y besos sinceros. Y todos importan, y ninguno se va. Excesivos detalles que hielan mis huesos, excesivas horas, excesivos tormentos que se camuflan de luz. Excesiva realidad en un mundo que no es capaz de contenerla.

(toujours)

.   .   .

Serás la tarde inmensa, las olas sucediéndose infinitamente como una reiteración de días claros. Serás todo aquello que guardaré en mi abrazo, en ese único abrazo lleno, en el silencio que ahueca el frío y lo hace helar como en un permanente sueño. Serás esa vida que esconderé por siempre en el tiempo y debajo de mis ojos y tras todas las nostalgias que te esperarán pacientemente, en constante sopor.

Aguardaré hasta que la lluvia cese, hasta que la distancia se una y vuelvas como el espacio y el tiempo y la congoja y el barro que cubren a este terco girasol que tanto te sabrá agonizar.